Battute, colpite, incalzate, spronate

fendevano l'aria a dieci miglia all'ora

(Antico canto: Le streghe di Inverness

   "Verso la Scozia, finalmente!". Le valige erano pronte, i biglietti acquistati e quando il treno della notte si mise maestosamente in movimento e si lasciò alle spalle la stazione di Kings-Cross, mi tornò alla mente una circostanza simile, di ben quattordici anni prima, quando, per la prima volta, mi dissi: "Verso l'Inghilterra, finalmente!".

   Simile, sottolineo, perché quattordici anni sono lunghi e ci sottraggono gran parte dell'entusiasmo e della facoltà di gioire. Ciascuno di quei giorni che decisero il mio viaggio è fissato indelebilmente nella mia memoria. Ero soldato e prestavo servizio come guardia reale. Con noi l'ufficiale aveva il suo bel da fare, eravamo infatti venti o più volontari e chiunque sia stato soldato sa cosa comporti il doversi confrontare con le guardie volontarie. La disciplina era carente, in compenso però non mancava il buon umore e mentre alcuni di noi saltavano su tavoli e panche, altri giocavano a carte o tentavano di darsi un contegno marziale con la narrazione di aneddoti di condottieri e compagnie. Era una splendida giornata di maggio e io, assetato di aria fresca, avevo preso il posto all'esterno, nel porticato; non ancora abituato all'elmetto, lo muovevo continuamente sul capo mentre osservavo l'ampio piazzale dell'Opera che si stendeva di fronte a me inondato dal sole. Un leggero colpetto sulla spalla mi scosse. Sollevando lo sguardo scorsi l'amico abbronzato dal sole, in abbigliamento da viaggio, l'immagine stessa della felicità cui ben si addice il beatus ille del poeta. Rise dell'appellativo "granatiere" che gli suonava ancora nuovo rivolto a me e mi chiese in maniera spiccia: "Vuoi venire con me in Inghilterra? Parto domani sera".

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