Inter nos
(Luisa Morandini)
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Descrizione

Vorrei dirti una cosa e non so come dirtela, da che parte cominciare. Non so se è perché mi vergogno un po’, se sono intimidita o incapace o se è solo un problema di linguaggio… mamma, mi sono innamorata. Ecco l’ho detto e ti vedo già sorridere. Come è successo? Come a tutti, credo, come a nessuno. Ho conosciuto un uomo, per caso, amico di amici, le solite coincidenze. Mi ha colpita subito, senza un motivo preciso, ma con la mia solita paura-diffidenza ho allontanato forzatamente la sua immagine dalla mia mente e per un po’ non l’ho più visto, non l’ho più pensato. Neanche per un attimo mi ha sfiorata il dubbio che ci fosse stata reciprocità, che anche lui fosse rimasto colpito da me. Tu, forse più di ogni altra persona al mondo, sai con quale imbarazzato stupore io scopra e accetti il fatto di interessare qualcuno. Ogni volta è come se tornassi indietro, una bambina con una bellissima, inavvicinabile mamma della quale non è, o meglio non si sente mai abbastanza degna, una mamma che non potrà mai interessarsi a lei… E ora? Oggi, per la prima volta, non sono più la tua bambina.

Ci siamo incontrati una seconda volta, di nuovo per caso. Una sera, a teatro, uno sguardo, due sopracciglia per un attimo corrugate, una frase formale e un saluto. Quando mai ti avrei rivisto? Poi, giorni dopo, e ancora una volta per caso, per motivi di lavoro, ho sentito la tua voce al telefono. Ti ho parlato, mi hai parlato. Mi hai dato un appuntamento, ci siamo incontrati, cautamente esplorati e salutati di nuovo. Ed è cominciata, come negarlo, la prima, vaga, quasi impercettibile curiosità. Uno strano desiderio di rivederti, un po’ scherzoso, che tentavo di giustificare a me stessa con quella istintiva simpatia che avevo subito provato per te, accentuata dai tanti interessi in comune. Poi sei entrato prepotentemente nei miei sogni, in un momento della mia vita abbastanza complicato e difficile. E siamo usciti una seconda volta per le strade, per i bar e mi sentivo una specie di garofano all’occhiello che un uomo si porta in giro, da mostrare agli altri e, in fondo, difficile ammetterlo, non mi dispiaceva. E poi la visita all’amico pittore, sguardi curiosi, cosa penseranno? È la sua "ultima"? e poi ti ho detto mangerei un gelato, sentendomi subito un po’ infantile e, forse, non va bene. E ancora la ricerca di un tabaccaio, in una città di notte che mi sembrava quasi di non riconoscere. E poi? Poi a casa tua, una richiesta buttata lì, un pretesto banale, quattro chiacchiere. Tutti uguali gli uomini, prima o poi trovano il modo di portarti nel loro appartamento, se vivono soli, se no nel tuo. Ma che cosa avrei provato se tu, invece, non me lo avessi chiesto?

(…)

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